По легенде раз в год
Ночью, когда спит народ,
Оглашается звуками идеального рэпа город.
Из темных улиц, переходов и дворов
Выходят призраки НЕРОДИВШИХСЯ МАСТЕРОВ.
Читают тексты, которые никто не слышит,
Рассказывают темы, которыми их жизнь дышит...
.....
Рубаха в клетку,
На лысую голову кепка,
В руках микрофон,
Кипа бумаг в несколько тонн.
Его стиль задесь и сейчас задает тон,
И вот он уже перешел Рубикон.
Огонь в глазах превращает ночь в день,
Жжет сердца словом,
Выдвигая на первый план перечень
Тех вопросов,
О которых думается всерьез:
О делах, о жизни, что дала перекос...
Думаю, не родилось у нас еще ПОНИМАНИЯ того, чего мы хотим. А поэтому не может родиться идея о нашем собственном стиле.
|